Aorta

Den raude tråd i
Tilværet
Er eit framandord

Du

Eit bilete av
Konnotasjonar
Og brotne, raude
Trådar

Puls:
Eg skyt ordet
Frå hjartet og ut
Gjennom munnen

Trur du på vinteren,

Ikkje før eg kjenner
Frosne fingre
Ta tak om halsen

Ikkje før alle er
Borte

Då trur du ikkje,
Då veit du

Trur du på våren,

Ingen
Saman
Heng